Пишет
Взгляд окна на меня перегружен чем-то не ясным:
Теплом человека, картошкой на ужин и чтением книг,
Пустотой
замирающей если лампочка гаснет.
Пустотой, которая если всё же не вник
В переходы скамеек в асфальт, а потом в подъезд,
Которая вырежет тихо тебя и съест.
Вырежет из стекла твоё отражение,
Оно, что в стекле, то самое настоящее.
Здесь же просто скамейка с твоими коленями
-
-
16.07.2010 в 21:56-
-
16.07.2010 в 22:02Не перемудрите, Радость