стих с кучей троеточий
Шестнадцать, семнадцать, и кажется всё безграничным,
Безмерным, неведомым, странным, ужасно смешным,
кривым, исправимо неправильным, тонким, невечным,
ты ходишь по кругу, ты что-то придумал и что-то решил,
боишься людей, разбирая пространство на воздух:
для жизни, для страхов, для мутных мыслей о важном,
и всё для того, чтобы так бессмысленно просто...

Шестнадцать, семнадцать, и в сердце врастают корнями
обычные дни, и не забываешь имён,
сейчас же не помнишь, когда ты звонила маме,
А иногда который сестрёнке год.
Шестнадцать, семнадцать, пытаешься вырвать живой
ранимый, легко обновляемый воздух из комнат,
но только оставшись в скучно-безмолвном покое
пытаться вдувать обратно глупо, и вот...

Шестнадцать, семнадцать, такие красивые зимы,
ты мёрзнешь на улице до опухания пальцев,
и, кажется, нужно только чуть-чуть постараться,
и кончится мир, и люди, и даже квартира
вдруг раз, и возьмёт, и стены не будут давить...

И кончился мир, начились диваны и стулья,
И люди не просто вдали, а какие-то тени,
и ненависть это больше не преступленье,
какая-то данность, дождись другого июля, быть может, изменится что-то...