Над холмами гуляет ветер,
на поросший ромашкой луг
опускает косые стрелы
натянувшийся солнца лук.
Между нами волнами травы
и последней волны накат
пробегает, пугает память
и несет ее наугад.
Недосказанного рассказа,
волшебства, не допит глоток.
На восток, через юг и север,
все летит, летит лепесток.
Над расплёсканной чашей детства
вьется парус из синевы.
Что еще вы могли оставить? -
Разве только вот это "Вы".
Что еще вы могли в наследство
подарить? - Все раздал, устал.
Только травы стенами с нами,
только волнами о причал.
Только крапинки недомолвок
в мелкой сетке морщин у глаз.
Я ведь даже не ваш ребёнок.
Я ведь даже не ваш рассказ. (с)